От обид не пишется, От забот не спится. Где-то лист колышется Пролетела птица.
Из раскрытых окон Полночь льётся в комнату. С неба белый кокон Тянет нити к омуту.
Искупаюсь в омуте, Где кувшинки плавают. Может, что-то вспомнится, Что, как встарь, обрадует.
А рассвет займётся Может, все...