Дымка, 48 - 29 мая 2010 22:15

[I]Время – такая странная и хрупкая штука. Оно как улитка медленно прокладывает свой путь, в котором нет конца и края, но есть след. Зримо-осязаемый. Который остается в тебе вмятинками и рубцами, детским смехом и теплыми прикосновениями, немыми кадрами и яркими вспышками памяти. И этот круг замкнут. И это – только твой круг. Нет четких границ и таможенных постов, но есть внутренний рубикон, перейти который очень сложно.. потому что мы идем параллельно, прорастая друг в друге, но не умея продолжить. И не понятно – хотим ли..

Как хрупко настоящее и громоздко прошлое. Как сложно почувствовать и принять того, кто уже где-то там. Хотя физически – рядом. Как странно понимать, что когда-нибудь, даст Бог, это будешь ты. И на тебя вот так же с немым вопросом в глазах будет смотреть твоя внучка. Родная-любимая-вынянченная. И совсем другая. Потому что мир вырос вместе с ней, а ты осталась где-то там, в свои неполные тридцать. Осталась потому, что вжилась. И продолжаешь жить. И это для тебя та самая осязаемая реальность, в которой ты помнишь даже запах свежего номера любимой газеты. Ты помнишь то, что ей ещё предстоит узнать. Наверное, сложности перевода..

Почему не совпадает «любить» и «принимать»? я люблю этих стариков – со всеми их противинками и капризами, рассказами о детстве и колбасе по рубь шестьдесят. Это мое родное и близкое. Но как же сложно становится найти общий язык. Услышать друг друга. Как сложно принять неотвратимость этой дурацкой трансформации – из теплого и любимого во вредное и упертое. Как сложно совместить несколько поколений на одной, условно-расслабленной территории.

Они живут прошлым. Родители – настоящим. Значит, мы должны жить будущим? Нам безвозмездно отдали право мечтать и стремиться. Чувствовать. Делать глупости. Они оставили себе право помнить. И благодарить за каждый прожитый день. И..понимать, что с ними очень не просто ужиться. И все равно требовать своего, пользуя право старшего. Хотя их дети уже давно перешли пенсионный рубеж, а внуки ну никак не зайдут под стол пешком.

Мозаика поколений – непростая штука. Ты смотришь в лицо мамы – и видишь бабушку. А в бабушкиных глазах видишь отражение себя..
[/I]

• 
• 
•