Все
Отредактировано:01.06.09 11:07
иногда ты звонишь мне. причем , почти всегда под утро, как раз тогда, когда я засыпаю с тяжелой головой, с мыслями о тебе.
и говоришь со мной.
о друзьях (так странно думать, что когда-то у нас были общие друзья), о работе (что я такая лентяйка, не хочу работать), о погоде (ты говоришь, что хочешь меня увидеть, я отвечаю - на улице холодно. нет, холодно не на улице).
ты даже представить себе не можешь и не сможешь никогда, чего мне стоит это надменно - холодное "привет", да и вообще все слова, что я говорю тебе.
мне бы стоять на крыше и кричать все слова о тебе, чтобы они вылетели из сердца и поразили глаза кого-нибудь другого (как в "снежной королеве)", а не меня.
а я сижу на полу, в свитере, который от моих нервов растянут уже до колен, и вывожу линии на листах бумаги. потом эти линии перечеркиваю. потом снова. и так до того, пока вся бумага не станет чернильного цвета.
а потом ты говоришь: "ладно, мне пора. я просто хотел узнать, как ты"
а мне так хочется ответить :"Without you i'm Nothing"
а я говорю: "пока".